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Como achava prazer naquilo o Augusto Guimarães, tão fino, de tão
lúcida inteligência? Havia dias, entretanto, conseguia
arrastar-me, também a mim, por esses pontos equívocos de
dramaticidade misteriosa.
- Compreenderás tu a minha nevrose? indagara dele. Estou que o
sentimento é uma ilusão da civilização. A gente baixa tem apenas
instintos. O sentimento da beleza, da bondade, do pudor, da honra
- invenções nossas como os perfumes franceses e as modas da rua da
Paz! Vê o doloroso estudo do mundo das mulheres perdidas na alta
sociedade. Esse mundo é a esquina por onde passam todos os homens.
Nada mais abjetamente artificial. É a antiga cocotte que feminiza,
desfibra o homem contemporåneo, à força de momices, de luxos, de
pretensões. Na pobre coitada que faz a rua à noite, o drama é a
falta de alma, a falta de sentimento. Os homens conservam-se rudes e
fortes. Eu desejaria encontrar uma alma nos manequins trágicos que
acendem o desejo na forma noturna...
- És romântico.
- Não; sou doido.
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