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- Ah! o senhor é que é o Pestana? perguntou Sinhazinha Mota,
fazendo um largo gesto admirativo. E logo depois, corrigindo a
familiaridade: - Desculpe meu modo, mas... é mesmo o senhor?
Vexado, aborrecido, Pestana respondeu que sim, que era ele. Vinha
do piano, enxugando a testa com o lenço, e ia a chegar à janela,
quando a moça o fez parar. Não era baile; apenas um sarau íntimo,
pouca gente, vinte pessoas ao todo, que tinham ido jantar com a viúva
Camargo, rua do Areal, naquele dia dos anos dela, cinco de novembro
de 1875... Boa e patusca viúva! Amava o riso e a folga,
apesar dos sessenta anos em que entrava, e foi a última vez que folgou
e riu, pois faleceu nos primeiros dias de 1876. Boa e patusca
viúva! Com que alma e diligência arranjou ali umas danças, logo
depois do jantar, pedindo ao Pestana que tocasse uma quadrilha! Nem
foi preciso acabar o pedido; Pestana curvou-se gentilmente, e correu
ao piano. Finda a quadrilha, mal teriam descansado uns dez minutos,
a viúva correu novamente ao Pestana para um obséquio mui particular.
- Diga, minha senhora.
- É que nos toque agora aquela sua polca Não bula comigo, nhonhô.
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